Hoy en la casa de Dolores, vuelvo a ser española.

Hace días perdí el Documento Nacional de Identidad, junto al libro de Marie Von Franz y James Hillman. Von Franz viene siendo el camino anímico de mi analista, me imagino, e Hillman fue el mío cuando dejé São Paulo en algún lugar de mi alma.

Lolita, la Dolores, de alguna manera dejó sus agujas en este piso en que vivo, hoy me pinché con una de ellas, como si no hubiera permiso para el dolor, pero ellas, las dolores siempre vuelven, y te sacan de tu flojera, una palabra fea, que para mi memoria en portugués se cambia a un imperativo del ego, florea…

De las flores, que cogí con Alice, mi sobrina, se quedó la pintura verde con que diluí los símbolos nacionales, pero mira, no se diluyen, se transforman, vuelven a ser, dicen que verde es esperanza, cliché.

¡Hoy tengo cita para volver a tener el documento nacional de identidad, que había perdido al lado del libro de Von Franz e Hillman, pero antes dejo escoger el petit sangre de la pinchada mientras vivo, en la casa de Lolita!